Fiche d'identité
« Identité & informations de base. »
Nom complet : Red Irons
Sexe : Masculin
Race : Humain
Âge : 52 ans
Profession : Mercenaire
Vaisseau : Anciennement le "Silver Arrow", il a été rebaptisé "Hayden's Arrow" après la mort de son fils Hayden Irons.
Grade, rang : aucun
Groupe : Oscille entre Ame neutre (mercenaire) et Etre hostile (suffisamment vengeur pour enfreindre les lois si besoin).
« Description plus étoffée. »
Caractère : Froid. Oui, c'est certainement le premier mot qui vient à l'esprit quand on le remarque. Il n'arbore aucun sourire, et ne fera évidemment rien pour ce faire. Il ne s'attarde pas sur des formules de politesse, mais sait être direct, voire cassant, autant au sens propre qu'au figuré. En effet, il préfère les actes aux paroles, et votre peau ne vaudra plus un sou s'il découvre le mensonge. Non pas qu'il soit intègre - lui-même usant de tout ce qui est en son pouvoir pour parvenir à ses fins - mais lui mentir revient à lui faire perdre son temps, ce dont il a horreur. Cependant, si jamais vous connaissez son véritable leitmotiv, sa raison d'exister, une seule envie vous prendrait, à savoir fuir aussi loin que possible et vous faire le plus petit possible en priant à genoux qu'il ne vous retrouve pas, du moins pas très vite. Car cet homme est un traqueur instinctif, un pisteur hors pair. Dans son coeur froid brûle une haine insatiable de lui-même, de son visage marqué pour l'éternité, de ce qu'il est devenu. Et cette haine, il la déverse sur quiconque le mérite, quelle que soit la race, des petites frappes aux criminels endurcis en passant par les prostituées, voleurs et violeurs. Cette haine accumulée s'est muée en justice plus que personnelle, une purge radicale de toute la vermine polluant le monde. Il sait être patient, étudiant sa proie jusqu'à même la côtoyer avant de le saigner ou l'immoler de manière lente et douloureuse sous son masque de mort. La pitié lui est inconnue, de même que les regrets et les remords. Un tueur implacable, parfois cruel dans la mise à mort.
Mais il existe au tréfonds de son coeur de glace une once de flamme, tel l'oiseau déplumé dans sa boîte de Pandore. Pratiquement morte la plupart du temps, cette flammèche se ravive par moments, une étincelle d'humanité, une larme de raison, un soupçon d'espérance qui lui permet de percevoir - parfois trop tard - la nature d'une personne, et arrêter son geste s'il la juge honorable. Quasi noyé dans le feu de la vengeance se trouve aussi un désir d'en finir avec le mal qui le ronge, d'arrêter le porteur de mort qu'il est devenu, et ainsi ne plus souffrir.
Physique : Tous ceux qui prônent l'apparence devant tout le reste ne percevront en Red que la marque des flammes ayant ravagé tout le côté gauche de son visage autrefois charmant, le rendant aussi borgne. Il est très difficile de ne pas s'en apercevoir, et donc de le voir comme une attraction de cirque. Cependant le regard acier de son oeil valide dissuade les moins vaillants à ne pas trop s'attarder à la contemplation maladive de cette grave blessure. Si vous faites abstraction de cette terrible défiguration, on peut supposer que Red fut un homme mûr au port droit. Bien qu'ayant dépassé la cinquantaine, son corps reste cependant bien proportionné suite à des séances régulières d'activités physiques (musculation et courses-poursuites entre autres choses). Oh bien sûr, le visage accuse les années, marqué par quelques rides surtout aux coins des yeux, et les cheveux poivre et sel confirme l'âge avancé de cet homme. Mais outre un certain charme de profil, c'est plutôt son oeil qui attire le plus les regards, d'un bleu très clair qui rend son regard - et a fortiori de son visage, enfin ce qu'il en reste - très expressifs. Il n'a pas vraiment besoin de parler avec la bouche, son regard le fait souvent à la place.
Cependant, vous n'aurez que peu l'occasion de voir ce visage brûlé, car il le dissimule le plus souvent sous le casque intégral de son armure modifiée par son ancien associé galarien Vorlus Tiram. Car Red Irons, en plus d'arborer de graves brûlures, présente une anomalie génétique provoquant une température corporelle constante au-dessus de la moyenne – 41,3°C plus précisément, qui peut vite augmenter pendant un effort physique, ce qui l'oblige à un traitement lourd et quotidien pour réguler cette chaleur et contrer les effets secondaires de cette maladie, à savoir les fréquentes migraines parfois invalidantes (pouvant provoquer des hallucinations).
Red avec armure :
- Spoiler:
Red à visage découvert :
- Spoiler:
Biographie :
- "Hayden !"
Trop tard. Dernière image dans ma tête, celle de mon fils, ma chair, se faire pulvériser par un tir de roquette. Le souffle de l'explosion m'a happé, les ténèbres m'engloutissent.
Toute la vie défile devant mes yeux. Non, juste un œil, l'autre a été grillé comme toute une partie de mon visage. Des images vont, viennent et reviennent dans mon crâne cramoisi. Quelques moments restent et s'étirent, comme si dans ces instants, l'écoulement du temps était aussi réel que par le passé.
I. The boy named Red
Ma terre natale, Terra, que je quittais à mes 15 ans. Orphelin, je n'avais pas le choix, je haïssais les centres d'adoption, je voulais rester libre. Vols en tous genres ou petits boulots, je survivais, je bidouillais pour me payer de quoi manger, de quoi boire et me laver. Ce n'était pas toujours facile, loin de là, mais au moins je faisais ce que je voulais. La rue était pour moi un véritable centre de formation pour touche-à-tout, et j'avais des prédispositions à la mécanique. Bidouiller et modifier des machines de toutes sortes, ainsi que des armes, m'amusait, me passionnait. Allez savoir pourquoi, j'étais fasciné par tout ce que l'Humanité avait construit au fil des ans. Et surtout, je rêvais de pouvoir construire et piloter un de ces avions de chasse d'antan, redoutables à l'époque, complètement désuets suite à la démocratisation du vol spatial. Combiner la maniabilité, la rapidité et la mobilité de ces chasseurs au fuselage travaillé avec la technologie actuelle tenait presque de l'obsession. Je voulais le faire, quitte à prendre de gros risques.
Mais le destin m'avait imposé une autre voie, plus rude. Les orphelins n'avaient pas le dernier mot. Recherché pour l'accumulation de mes méfaits, il me fallait partir, et ce fut caché dans la soute de la première frégate rencontrée dans ma fuite que je m'étais réfugié. Je n'avais que mes vêtements, rien d'autres. Les premiers jours, tout allait bien, je passais inaperçu, et pouvais voler un peu de nourriture pour subvenir à mes besoins. Mais au niveau équipage, mauvaise pioche : j'avais affaire à une bande de mercenaires de toutes races, humains et turiens surtout. Il se trouvait même un galarien et deux krogans parmi eux. Autant dire que si je me faisais chopper, j'étais mal. Et ce moment fut arrivé au troisième jour de vol. Le cantinier s'était douté de quelque chose depuis le temps que je lui chippais de la nourriture, et m'avait pris la main dans le sac, choppé par le col.
- "Hey les gars ! Regardez le morceau que je viens de pêcher !"
- "Mais lâchez-moi !", lançai-je en gesticulant dans tous les sens. Un coup bien placé dans les burnes et je commençai à m'enfuir. Pas bien loin car je butais sur un des Krogans qui m'attrapa et me souleva comme un fétu de paille.
- "En voilà du menu fretin. Pouah ! Il schlingue ! J'veux pas de poisson pourri pour le déjeuner !"
- "Lâche-moi, face de crapaud !"
- "Et coriace avec ça !"
Cela faisait bien rire l'assistance hétéroclite jusqu'à ce qu'un des humains s'avance. Tout le monde se tut à son approche. Pas besoin d'être futé pour comprendre qu'il était leur leader.
- "Repose-le, Grom"
- "OK Boss !"
Je manquais de m'étaler de tout mon long vu la hauteur à laquelle le krogan nommé Grom m'avait soulevé. L'homme qui me faisait désormais face arborait de nombreuses cicatrices, dont une barrant tout son front en diagonale, et accusait les années. Mais il dégageait un charisme et une prestance impressionnante. Imaginez alors un adolescent devant lui. Atteignant le mètre quatre-vingt-dix, crâne rasé et visage taillé à la serpe, son regard me clouait sur place. Il n'aimait visiblement pas les intrus. Et entouré de toute la bande, impossible de m'esquiver.
- "T'es un peu jeune pour t'aventurer dans l'espace, fiston. Quel est ton nom ?"
- "Je… je n'en ai pas."
- "Pas de nom ? Hey les gars ! On a Personne à bord !"
L'assemblée rigole un bon coup, à mes dépends. Et je déteste ça quand je ne peux rien faire pour me défendre.
- "Regardez-moi ce visage qui s'empourpre de colère. Ecoute, petit, tu vas devoir faire un choix, et il est très simple : soit on t'enferme à double tour dans la soute pendant toute la durée de notre mission…"
- "Donne-le en pâture au crapaud !"
- "Le crapaud va te viander si tu ne fermes pas ta grande gueule, Argos !"
- "Fermez-là, vous deux ! Je disais donc, soit tu es notre prisonnier sans eau ni nourriture, soit tu roules ta bosse pour gagner ta croûte. Qu'en dis-tu, fiston ?"
Comme si j'avais le choix. Je serrais le poing, et choisissais la deuxième solution.
- "Messieurs, nous avons un nouveau membre d'équipage !"
La vie n'était pas si mal que ça à bord du Angel Sword, et malgré la rudesse de certains mercenaires à mon égard, ils n'avaient pas un mauvais fond. Ils se faisaient appeler les Dark Angels, et se définissaient comme des corsaires modernes, ou des Robin des Bois de l'espace. Effectuant des missions d'infiltration, de reconnaissance ou les basses besognes pour piller les ressources de groupuscules pourries jusqu'à la moëlle, ils sétaient attirés les foudres de certains gangs tels les Soleils Bleus ou Eclipse. Ces derniers étaient la cible privilégiée de la bande, et leur rivalité remonterait à pas mal de temps pour une raison que j'ignore encore. Je métais fait à la vie de "mousse", à savoir nettoyer la crasse et entretenir le vaisseau. Chaque fois qu'ils me chambraient, et chaque fois je leur lançais des regards et devenait rouge de colère retenue. Aussi finissaient-ils par me donner le surnom de Red, qui devint après coup mon prénom.
II. A new angel war born
Fast forward; Les années passent et je devins un jeune homme, un adulte ayant peu à peu tissé des liens avec le reste de l'équipage, sans vraiment avoir une véritable place avec eux. J'aimais bien les deux krogans Grom et Hell – deux frères qui plus est, ce qui était extrêmement rare à cause du genophage touchant l'espèce entière. Argos, le maître artilleur, était le trublion du groupe, toujours à vanner et chercher la petite bête. Mais personne ne pouvait le remplacer dans son poste, son habileté à tirer avec précision a permis de sauver plus d'une fois le Angel Sword avec l'aide de la tourelle sur laquelle est attachée le canon principal du vaisseau.
(à suivre)
Traits distinctifs :
- Tout le côté droit de son visage est brûlé, œil compris (il est donc borgne).
« Équipements & combat. »
Armes :
- Vorlus, dans sa folie créatrice (et surtout parce qu'il s'ennuyait ferme), avait jumelé deux M-5 Phalanx en une arme à double canon mais nécessitant deux cartouches thermiques (une par canon). Celle-ci peut tirer selon trois modes :
=> un seul canon tire au coup par coup, et passe à l'autre quand la capsule thermique du canon est grillée
=> les deux canons tirent au coup par coup successivement
=> les deux canons tirent au coup par coup simultanément
A sa mort, Red a hérité de cette arme farfelue.
- Spoiler:
- Il utilise aussi un M-96 Mattock. Mais depuis l'accident, il est souvent mis de côté au profit du Forestorm afin de garder une certaine mobilité.
- Spoiler:
- Depuis son accident, il a ajouté à son arsenal un M-451 Firestorm.
- Spoiler:
Armure :
- Une
armure d'assaut Terminus (trophée pris dans l'une de ses nombreuses missions) à laquelle Vorlus a ajouté en plus un système de refroidissement afin de réguler la température de Red.
- Tout comme le M-5 Phalanx jumelé, Red a hérité de l'Omnitech de Vorlus.
Spécialité : Soldat et pilote à la base, il peut maintenant être assimilé à Franc-tireur grâce à Vorlus.
Sujet: Red Irons (under construction) 
Mar 25 Oct - 22:56
